Poemas de Fernando Pessoa (1888-1935).

Para Huemanzin Rodríguez.

Coincidí con Vítor Rui Sousa en marzo del año 2011 en la ciudad española de Toledo. Curiosamente, ambos estábamos de vacaciones en España. Tan pronto como me enteré de su nacionalidad, le expresé mi fascinación tanto por el poeta Fernando Pessoa como por el grupo Madredeus. Vítor me confesó, a su vez, que Pessoa era su poeta favorito, y que gustaba sobremanera de la voz de Teresa Salgueiro. Lo único en lo que no coincidimos fue el fútbol, ya que yo siento simpatía por el Sporting de Lisboa, mientras él es un recalcitrante aficionado del Benfica. Mi más sentido agradecimiento, pues, a Vítor, por esta breve pero sustanciosa selección y traducción de los poemas de Fernando Pessoa, ortónimo, esperando publicar pronto algunos más, pertenecientes a los demás poetas pessoanos:

Fernando Pessoa (1888-1935). Nació y murió en Lisboa. Poeta, ensayista, traductor, crítico literario, publicista y comerciante portugués. Vivió sus años formativos en Durban, Sudáfrica, donde hizo suya la lengua inglesa —no es fortuito que su primer libro de poemas, Antinous, esté escrito en este idioma, así como la última frase que escribió en su lecho de muerte: I know not what tomorrow will bring, No sé lo que traerá el mañana. En vida, el poeta publicó sólo algunos textos, permaneciendo inédita prácticamente toda su obra —guardó sus papeles en un baúl—, hasta que fue rescatada y difundida.

Pessoa ha captado la atención de los estudiosos, así como de los lectores no sólo por sus escritos sino también por sus heterónimos —autores ficticios o seudoautores que son también personajes y de los que se valen ciertos autores reales, llamados ortónimos, para crear una obra literaria paralela o distinta a la suya. Incluso llevó al extremo esto, relacionando entre sí a sus propias “personalidades”: vinculando a algunos como alumnos y maestros, escribiendo críticas contra las obras de sus “otros nombres”... Pessoa, cuyo nombre en portugués significa paradójicamente “persona”, habla sobre la génesis de sus heterónimos en la Carta a Adolfo Casais Monteiro, fechada el 13 de enero de 1935:

“Desde niño tuve la tendencia a crear en torno a mí un mundo ficticio, de rodearme de amigos y conocidos que nunca existieron. (No sé, bien entendido, si realmente no existieron, o si soy yo quien no existe. En estas cosas, como en todas, no debemos ser dogmáticos.) [...] Recuerdo, así, al que me parece haber sido mi primer heterónimo, o, mejor, mi primer conocido inexistente —un cierto Chevalier de Pas de mis seis años, por quien escribía cartas de él a mí mismo...” Y antes se refiere así sobre sus heterónimos más célebres: “...puse en Caeiro todo mi poder de despersonalización dramática, puse en Ricardo Reis toda mi disciplina mental, vestida de la música que le es propia, puse en Álvaro de Campos toda la emoción que no me doy ni a mí mismo ni a la vida. [...] ¿Cómo escribo en nombre de estos tres?... Caeiro por pura e inesperada inspiración, sin saber o siquiera imaginar que iba a escribir. Ricardo Reis, después de una deliberación abstracta, que súbitamente se concreta en una oda. Campos, cuando siento un súbito impulso de escribir y no sé lo qué. (Mi semiheterónimo Bernardo Soares, que además en muchas cosas se parece a Álvaro de Campos, aparece siempre que estoy cansado o somnoliento, de suerte que tengo un poco suspensas las facultades de raciocinio y de inhibición; aquella prosa es un constante devaneo. Es un semiheterónimo porque, no siendo la personalidad la mía, es, no diferente de la mía, sino una simple mutilación de ella.”

Por cierto, en este vínculo podrán leer dicha carta íntegra, así como consultar la obra del poeta: http://ensayopessoa.blogspot.mx/2007/08/primera-carta-adolfo-casais-monteiro.html

AUTOPSICOGRAFIA

                          

O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,

Na dor lida sentem bem,

Não as duas que ele teve,

Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda

Gira, a entreter a razão,

Esse comboio de corda

Que se chama coração.

1-4-1931

AUTOPSICOGRAFÍA

El poeta es un fingidor.

Finge tan completamente

Que llega a fingir que es dolor

El dolor que de veras siente.

Y los que leen lo que escribe,

En el dolor leído sienten bien,

No los dos que él tuvo,

Sino sólo el que ellos no tienen.

Y así en las vías de rueda

Gira, para entretener la razón,

Ese tren de cuerda

Que se llama corazón.

1-4-1931

Sonho. Não sei quem sou neste momento.

Durmo sentindo-me. Na hora calma

Meu pensamento esquece o pensamento,

             Minha alma não tem alma.

Se existo é um erro eu o saber. Se acordo

Parece que erro. Sinto que não sei.

Nada quero nem tenho nem recordo.

             Não tenho ser nem lei.

Lapso da consciência entre ilusões,

Fantasmas me limitam e me contêm.

Dorme insciente de alheios corações,

             Coração de ninguém.

Sueño. No sé quién soy en este momento.

Duermo sintiéndome. En la hora tranquila

Mi pensamiento olvida el pensamiento,

             Mi alma no tiene alma.

Si existo es un error saberlo. Si despierto

Parece que yerro. Siento que no sé.

Nada quiero ni tengo ni recuerdo.

             No tengo ser ni ley.

Lapso de la conciencia entre ilusiones,

Fantasmas me limitan y me contienen.

Duerme inconsciente de ajenos corazones,

             Corazón de nadie.

Se estou só, quero não estar,

Se não estou, quero estar só,

Enfim, quero sempre estar

Da maneira que não estou.

Ser feliz é ser aquele.

E aquele não é feliz,

Porque pensa dentro dele

E não dentro do que eu quis.

A gente faz o que quer

Daquilo que não é nada,

Mas falha se o não fizer,

Fica perdido na estrada.

2-7-1931.

Si estoy solo, quiero no estar,

Si no estoy, quiero estar solo,

En fin, quiero siempre estar

De la manera que no estoy.

Ser feliz es ser aquél.

Y aquél no es feliz,

Porque piensa dentro de él

Y no dentro de lo que yo quise.

La gente hace lo que quiere

De aquello que no es nada,

Pero falla si no lo hiciere,

Queda perdido en el camino.

2-7-1931.

ISTO

Dizem que finjo ou minto

Tudo que escrevo. Não.

Eu simplesmente sinto

Com a imaginação.

Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo,

O que me falha ou finda,

É como um terraço

Sobre outra coisa ainda.

Essa coisa é que é linda.

Por isso escrevo em meio

Do que não está ao pé,

Livre do meu enleio,

Sério do que não é.

Sentir? Sinta quem lê!

1933.

ESTO

Dicen que finjo o miento

Todo lo que escribo. No.

Yo simplemente siento

Con la imaginación.

No uso el corazón.

Todo lo que sueño o paso,

Lo que me falla o acaba,

Es como una terraza

Sobre otra cosa todavía.

Esa cosa es la que es linda.

Por eso escribo en medio

De lo que no está al pie,

Libre de mi embeleso,

Serio de lo que no es.

¿Sentir? ¡Sienta quien lee!

1933.

Meu ser é o centro de tudo.

Sou o universo a pensar.

(Atençao: quero chorar.)

(Prevenção: penso e sou mudo.)

Deram-me um libro de estudo

Feito de não começar.

16-3-1934.

Mi ser es el centro de todo.

Soy el universo a pensar.

(Atención: quiero llorar.)

(Prevención: pienso y soy mudo.)

Me dieron un libro de estudio

Hecho de no comenzar.

16-3-1934.

Tenho pena e não respondo.

Mas não tenho culpa enfim

De que em mim não correspondo

Ao outro que amaste em mim.

Cada um é muita gente.

Para mim sou quem me penso,

Para outros — cada um sente

O que julga, e é um erro imenso.

Ah, deixem-me sossegar.

Não me sonhem nem me outrem.

Se eu não me quero encontrar,

Quererei que outros me encontrem?

Tengo pena y no respondo.

Pero no tengo culpa en fin

De que en mí no correspondo

Al otro que amaste en mí.

Cada uno es mucha gente.

Para mí soy quien me pienso,

Para otros — cada uno siente

Lo que juzga, y es un error inmenso.

Ah, déjenme sosegar.

No me sueñen otros.

Si yo no me quiero encontrar,

¿Querré que otros me encuentren?

Tenho tanto sentimento

Que é freqüente persuadir-me

De que sou sentimental,

Mas reconheço, ao medir-me,

Que tudo isso é pensamento,

Que não senti afinal.

Temos, todos que vivemos,

Uma vida que é vivida

E outra vida que é pensada,

E a única vida que temos

É essa que é dividida

Entre a verdadeira e a errada.

Qual porém é a verdadeira

E qual errada, ninguém

Nos saberá explicar;

E vivemos de maneira

Que a vida que a gente tem

É a que tem que pensar.

18-9-1933

Tengo tanto sentimiento

Que es frecuente persuadirme

De que soy sentimental,

Pero reconozco, al medirme,

Que todo eso es pensamiento,

Que no sentí al final.

Tenemos, todos los que vivimos,

Una vida que es vivida

Y otra vida que es pensada,

Y la única vida que tenemos

es ésa que está dividida

Entre la verdadera y la errada.

Pero cuál es la verdadera

Y cuál la errada, nadie

Nos sabrá explicar;

Y vivimos de manera

Que la vida que la gente tiene

Es la que tiene que pensar.

18-9-1933

Ah, só eu sei

Quanto dói meu coração

Sem fé nem lei,

Sem melodia, nem razão.

Só eu, só eu,

E não o posso dizer

Porque sentir é como o céu

Vê-se mas não há nele que ver.

[10-8-1932]

Ah, sólo yo sé

Cuánto duele mi corazón

Sin fe ni ley,

Sin melodía, ni razón.

Sólo yo, sólo yo,

Y no lo puedo decir

Porque sentir es como el cielo

Se ve pero no hay en él qué ver.

[10-8-1932]

Não tenho ninguém que me ame.

Espera lá, tenho; mas é

Difícil ter-se a certeza

Daquilo em que não se crê.

Não é não crer por descrença,

Porque sei: gostam de mim.

É um não crer por feitio

E teimar em ser assim.

Não tenho ninguém que me ame.

Para este poema existir

Tenho por força que ter

Esta mágoa que sentir.

Que pena não ser amado!

Meu perdido coração!

Etcétera, e está acabado

O meu poema pensado.

Sentir é outra questão...

25-12-1930

No tengo nadie que me ame.

Espera allí, sí tengo; pero es

Difícil tener la certeza

De aquello en que no se cree.

No es no creer por descreencia,

Porque sé: gustan de mí.

Es un no creer por carácter

Y porfiar en ser así.

No tengo nadie que me ame.

Para este poema existir

Tengo por fuerza que tener

Esta pena que sentir.

¡Qué pena no ser amado!

¡Mi perdido corazón!

Etcétera, y está acabado

Mi poema pensado.

Sentir es otra cuestión...

25-12-1930

MARINHA

Ditosos a quem acena

Um lenço de despedida!

São felizes: têm pena...

Eu sofro sem pena a vida.

Doou-me até onde penso,

E a dor é já de pensar,

Órfão de um sonho suspenso

Pela maré a vazar...

E sobe até mim, já farto

De improfícuas agonias,

No cais de onde nunca parto,

A maresia dos dias.

29-9-1926

MARINA

¡Dichosos a quienes señala

Un pañuelo de despedida!

Son felices: tienen pena...

Yo sufro sin pena la vida.

Me duele hasta donde pienso,

Y el dolor es ya de pensar,

Huérfano de un sueño suspendido

Por la marea a vaciar...

Y sube hasta mí, ya harto

De desfavorables agonías,

En el muelle de donde nunca parto,

El olor de mar de los días.

29-9-1926

Meu coração esteve sempre

Sozinho. Morri já...

Para que é preciso um nome?

Fui eu a minha sepultura.

8-6-1928

Mi corazón estuvo siempre

Solo. Morí ya...

¿Para qué es necesario un nombre?

Fui yo mi sepultura.

8-6-1928

Deve chamar-se tristeza

Isto que não sei que seja

Que me inquieta sem surpresa,

Saudade que não deseja.

Sim, tristeza — mas aquela

Que nasce de conhecer

Que ao longe está uma estrela

E ao perto está não a ter.

Seja o que for, é o que tenho.

Tudo mais é tudo só.

E eu deixo ir o pó que apanho

De entre as mãos ricas de pó.

19-8-1930

Debe llamarse tristeza

Esto que no sé qué sea

Que me inquieta sin sorpresa,

Saudade que no desea.

Sí, tristeza — pero aquella

Que nace de conocer

Que a lo lejos está una estrella

Y en la cercanía está no tenerla.

Sea lo que fuere, es lo que tengo.

Todo lo demás es todo sólo.

Y yo dejo ir el polvo que tomo

De entre las manos ricas de polvo.

19-8-1930

O SILVA

Morreu o filho do barbeiro,

Uma criança de cinco anos.

Conheço o pai – há um ano inteiro

Que me barbeia e nos falamos.

Quando mo disse, o que em mim há

De coração sofreu assombro

E eu abracei-o, incerto já,

E ele chorou sobre o meu ombro.

Nunca acho uma atitude plana

Na vida estúpida e tranquila;

Mas, meu Deus, sinto a dor humana!

Nunca me tires o senti-la!

28-3-1934

SILVA

Murió el hijo del barbero,

Un niño de cinco años.

Conozco al padre – hace un año entero

Que me afeita y nos hablamos.

Cuando me lo dijo, lo que en mí hay

De corazón sufrió asombro

Y yo lo abracé, incierto ya,

Y él lloró sobre mi hombro.

Nunca hallo una actitud simple

En la vida estúpida y tranquila;

Pero, ¡Dios mío, siento el dolor humano!

¡Nunca me quites sentirlo!

28-3-1934