Poemas de Charles Bukowski (1920-1994).

Para Sandra Aguilar,

lectora asidua de “Buk”.

Charles Bukowski (1920-1994). Nació en Andernach, Alemania, y murió de leucemia en San Pedro, California, Estados Unidos. Escritor y poeta estadounidense de vida azarosa, particularmente marcada por el maltrato de su padre durante la infancia y, posteriormente, por el alcohol.

Henry “Hank” Chinaski —el nombre de nacimiento de Bukowski era Heinrich Karl—, no sólo es su álter ego sino también el personaje de varias de sus obras.

Muchos lectores se impresionan por su estilo violento y descarnado. Sin embargo, en la “aparente facilidad” de sus descripciones cotidianas, se traslucen los sentimientos —incluso la “filosofía”— del autor: la tristeza, la desesperación, la nostalgia..., en que comulgan no sólo escritor y lector sino dos humanidades. Por ello Bukowski resulta tan entrañable.

Con estas traducciones saldo una deuda que adquirí con “Buk” desde que lo leí por primera vez:

Bukowskiana

Te estás

Haciendo

Viejo

Pendejo

oh yes

there are worse things than

being alone

but it often takes decades

to realize this

and most often

when you do

it’s too late

and there’s nothing worse

than

too late.

oh sí

hay peores cosas que

estar solo

pero con frecuencia toma décadas

comprenderlo

y frecuentemente

cuando lo haces

es demasiado tarde

y no hay nada peor

que

muy tarde.

alone with everybody

the flesh covers the bone

and they put a mind

in there and

sometimes a soul,

and the women break

vases against the walls

and the men drink too

much

and nobody finds the

one

but keep

looking

crawling in and out

of beds.

flesh covers

the bone and the

flesh searches

for more than

flesh.

there’s no chance

at all:

we are all trapped

by a singular

fate.

nobody ever finds

the one.

the city dumps fill

the junkyards fill

the madhouses fill

the hospitals fill

the graveyards fill

nothing else

fills.

solo con todo el mundo

la carne cubre el hueso

y ellos ponen dentro

una mente y

a veces un alma,

y las mujeres rompen

floreros contra las paredes

y los hombres beben

demasiado

y nadie encuentra al

otro

pero siguen

buscando

arrastrándose

dentro y fuera

de las camas.

la carne cubre

el hueso y la

carne busca

algo más que

carne.

no hay oportunidad:

estamos todos atrapados

por un singular

destino.

nadie encuentra jamás

al otro.

los basureros llenos

los depósitos de chatarra llenos

los manicomios llenos

los hospitales llenos

los cementerios llenos

nada más

lleno.

be kind

we are always asked

to understand the other person’s

viewpoint

no matter how

out-dated

foolish or

obnoxious.

one is asked

to view

their total error

their life-waste

with

kindliness,

especially if they are

aged.

but age is the total of

our doing.

they have aged

badly

because they have

lived

out of focus,

they have refused to

see.

not their fault?

whose fault?

mine?

I am asked to hide

my viewpoint

from them

for fear of their

fear.

age is no crime

but the shame

of a deliberately

wasted

life

among so many

deliberately

wasted

lives

is.

sé amable

siempre se nos pide

comprender el punto de vista

de otras personas

no importa cuán

retrógrado

estúpido u

odioso sea.

a uno se le pide

entender

con

gentileza,

sus errores absolutos

sus vidas desperdiciadas

particularmente si son

viejos.

pero la edad es la suma de

nuestro hacer.

Ellos han envejecido

mal

porque han

vivido

sin enfoque,

se han rehusado a

ver.

¿no es culpa suya?

¿de quién es?

¿mía?

Se me pide esconder

mi punto de vista

acerca de ellos

por miedo de su

miedo.

la edad no es un crimen

pero la vergüenza

de una vida

desperdiciada

deliberadamente

entre otras tantas

vidas

deliberadamente

desperdiciadas

sí lo es.

somebody

god I got the sad blue blues,

this woman sat there and she

said

are you really Charles

 

   

     

        Bukowski?

     

   

 

and I said

 

    forget that

 

I do not feel good

I've got the sad sads

all I want to do is

fuck you

and she laughed

she thought I was being

clever

and O I just looked up her long slim legs of heaven

I saw her liver and her quivering intestine

I saw Christ in there

jumping to a folk-rock

all the long lines of starvation within me

rose

and I walked over

and grabbed her on the couch

ripped her dress up around her face

and I didn't care

rape or the end of the earth

one more time

to be there

anywhere

real

yes

her panties were on the

floor

and my cock went in

my cock my god my cock went in

I was Charles

Somebody.

alguien

dios, me embargaba la triste depresión,

esta mujer se sentó ahí y ella

dijo

¿realmente es usted Charles

 

   

     

        Bukowski?

     

   

 

y dije

 

    olvida eso

 

no me siento bien

padezco la penosa tristeza

todo lo que quiero es

joderte

y ella se rió

creyó que me estaba haciendo

el listo

y Oh yo sólo buscaba sus largas piernas delgadas celestiales

vi su hígado y su intestino temblar

vi a Cristo ahí dentro

echándose un folk-rock

todas las largas filas de hambre dentro de mí

aumentaron

y me le fui encima

y la lancé sobre el sillón

le subí el vestido hasta la cara

y no me importó

si era una violación o el fin del mundo

una vez más

estar ahí

en cualquier lugar

real

sí

sus pantaletas estaban sobre el

piso

y mi verga entró

mi verga dios mío mi verga entró

Yo era Charles

Alguien.

spring swan

swans die in the Spring too

and there it floated

dead on a Sunday

sideways

circling in current

and I walked to the rotunda

and overhead

gods in chariots

dogs, women

circled

and death

ran down my throat

like a mouse,

and I heard the people coming

with their picnic bags

and laughter,

and I felt guilty

for the swan

as if death

were a thing of shame

and like a fool

I walked away

and left them

my beautiful swan.

cisne primavera

los cisnes mueren en la primavera también

y ahí flotaba

de lado

muerto un domingo

dando vueltas en la corriente

caminé a la rotonda

y en lo alto

dioses en carros

perros, mujeres

daban vueltas

y la muerte

bajó por mi garganta

como un ratón,

y oí acercarse a la gente

con sus bolsas de día de campo

y sus risas,

y me sentí culpable

por el cisne

como si la muerte

fuera una cosa vergonzosa

y como un idiota

me marché

y les dejé

a mi hermoso cisne.

my groupie

I read last Saturday in the

redwoods outside of Santa Cruz

and I was about 3/4’s finished

when I heard a long high scream

and a quite attractive

young girl came running toward me

long gown & divine eyes of fire

and she leaped up on the stage

and screamed: “I WANT YOU!

I WANT YOU! TAKE ME! TAKE

ME!”

I told her, “look, get the hell

away from me.”

but she kept tearing at my

clothing and throwing herself

at me.

“where were you,” I

asked her, “when I was living

on one candy bar a day and

sending short stories to the

Atlantic Monthly?”

she grabbed my balls and almost

twisted them off. her kisses

tasted like shit soup.

2 women jumped up on the stage

and

carried her off into the

woods.

I could still hear her screams

as I began the next poem.

maybe, I thought, I should have

taken her on stage in front

of all those eyes.

but one can never be sure

whether it’s good poetry or

bad acid.

mi fan(ática)

Leí el sábado pasado en los

bosques de secuoya afuera de Santa Cruz

y estaba a punto de terminar

cuando oí un fuerte grito largo

y una muchacha

bastante atractiva

corrió hacia mí

vestido largo & divinos ojos de fuego

y saltó sobre el escenario

y gritó: “¡TE DESEO!

¡TE DESEO! ¡TÓMAME!

¡TÓMAME!”

yo le dije, “oye, lárgate de aquí

y déjame en paz.”

pero ella siguió rompiéndome

la ropa y abalanzándose

sobre mí.

“¿dónde estabas”,

le pregunté, “cuando vivía

con una barra de dulce al día y

enviaba cuentos cortos al

Atlantic Monthly?”

Ella me agarró los güevos y casi

me los arranca. Sus besos

sabían a sopa de mierda.

2 mujeres saltaron sobre el escenario

y

se la llevaron a los

bosques.

aún pude escuchar sus gritos

cuando comencé el siguiente poema.

quizá, pensé, debería haberla

tomado sobre el escenario enfrente

de todos aquellos ojos.

pero uno nunca puede estar seguro

si sería una buena poesía o

un mal ácido.

the day I kicked away a bankroll

and, I said, you can take your rich aunts and uncles

and grandfathers and fathers

and all their lousy oil

and their seven lakes

and their wild turkey

and buffalo

and the whole state of Texas,

meaning, your crow-blasts

and your Saturday night boardwalks,

and your 2-bit library

and your crooked councilmen

and your pansy artists -

you can take all these

and your weekly newspaper

and your famous tornadoes,

and your filthy floods

and all your yowling cats

and your subscription to Time,

and shove them baby

shove them

I can handle a pick and axe again (I think)

and I can pick up

25 buck for a 4-rounder (maybe);

sure, I’m 38

but a little dye can pinch the gray

out of my hair;

and I can still write a poem (sometimes),

dont forget THAT, and even if

they dont pay off,

it’s better than waiting for death and oil,

and shooting wild turkey,

and waiting for the world

to begin.

all right, bum, she said

get out.

what? I said.

get out. you’ve thrown your

last tantrum.

I’m tired of your damned tantrums:

you’re always acting like a

character in an O’Neill play.

but I’m different, baby,

I can’t help

it.

you’re different, all right!

God, how different!

don’t slam

the door

when you leave.

but, baby, I love your

money!

you never once said

you loved me!

what do you want

a liar or a

lover?

you’re neither! out, bum,

out!

... but baby!

go back to O’Neill!

I went to the door,

softly closed it and walked away,

thinking: all they want

is a wooden Indian

to say yes and no

and stand over the fire and

not raise too much hell;

but you’re getting to be

an old man, kiddo;

next time play it closer

to the

vest.

El día que boté un fajo de billetes

y, dije, puedes tomar a tus tías y tíos ricos

y abuelos y padres

y todo su asqueroso petróleo

y sus siete lagos

y sus pavos salvajes

y búfalos

y el estado entero de Texas,

esto significa, que vuelen los cuervos

y tus paseos sabatinos nocturnos,

y tu biblioteca de 25 céntimos

y tus funcionarios deshonestos 

y tus artistas maricas —

puedes tomar todo eso

y tu periódico semanal

y tus famosos tornados,

y tus mugrientas inundaciones

y todos tus gatos maulladores

y tu suscripción a Time,

y métetelos muñeca

métetelos

puedo manejar un pico y un hacha (creo)

y puedo obtener

25 dólares por una pelea de 4 asaltos (quizá);

por supuesto, tengo 38 años

pero un poco de tinte puede quitar las canas

de mi cabello;

y aún puedo escribir un poema (a veces),

no te olvides de ESO, e incluso si

no me pagan,

esto es mejor que aguardar por la muerte y el petróleo,

y dispararle a los pavos salvajes,

y esperar que el mundo

comience.

bien, vago, dijo ella

lárgate.

¿qué?, dije.

lárgate. has hecho

tu último berrinche.

estoy harta de tus malditos berrinches:

siempre actúas como un

personaje en una obra de O’Neill.

pero yo soy diferente, muñeca,

no puedo

evitarlo.

¡claro! ¡eres diferente!

¡Dios, cuán diferente!

no azotes

la puerta

cuando te vayas.

¡pero, muñeca, amo tu

dinero!

¡ni una vez dijiste

que me amabas!

¿qué quieres

un mentiroso o un

amante?

¡tú no eres ninguno! ¡fuera, vago,

fuera!

...¡pero muñeca!

¡regresa con O’Neill!

fui a la puerta,

la cerré suavemente y me marché,

pensando: todo lo que ellos quieren

es un indio de madera

que diga sí y no

y se pare sobre el fuego y

no arme mucho alboroto;

pero te estás poniendo

viejo, chico;

la próxima vez

no muestres

tu juego.